Умер?

Нет.

Остались спокойные, в бытовом ритме, предупреждения о настоящем, моральном, апокалипсисе этого мира — "451 градус по Фаренгейту" и "Дом Эшера". И уже не просто верится, что прислушаются — уже услышали.

Остались горько-раскаленные и одновременно параноидально-веселые "Марсианские хроники" — с ностальгией вселенского масштаба по неизвестной расе... такой ли уж неизвестной, если, глядя в лицо марсианина, человек видел себя.

Остались тепло и запахи лета, заставляющие не только вспоминать самые тихие и ласковые дни собственной жизни, но и оставаться ребенком всю жизнь — "Вино из одуванчиков".

Осталась убежденность, что любое зло имеет свои слабости, каким бы непобедимым оно не казалось — "... и духов зла явилась рать".

Остались короткие фантастические картинки реальной жизни, ставшие не просто зеркалом нашего мира — способные изменить этот мир. Уже изменившие мир — рассказы.

И Рэй Брэдбери был прав — книги не горят, если их хоть раз прочитали. Они остаются сначала в памяти, потом в фантазиях. А затем становятся настоящими мирами, вплетающимися в ткань мира реального. Мира, который покинуло только тело писателя — но где осталась его душа.